—¡Es horrible, pero no puedo poner esto en una novela! —murmuró Michelle arrastrando las letras, porque para la madrugada y después de dos botellas de vino, ni ella ni Eva veían derecho—. A las lectoras no les gusta que las protagonistas se equivoquen, y hay que ser honestos, la que metió la pata hasta el fondo fui yo.

—¡Ay por favor, tampoco fue tan malo! —rezongó Eva—. Quizás él no se acordaba de nada, ¡pero tampoco le pusiste una pistola en la cabeza para que se enamorara de ti!

—¡Él no se...! —intentó replicar Michelle, pero antes de que pudiera terminar la frase ya Eva le estaba poniendo los ojos en blanco.

—¿En serio vas a tratar de decirme que no se enamoró de ti? ¡Por favor! ¡Créeme que si está tan dolido, ofuscado y ofendido, es porque sus huesitos se están muriendo por los tuyos, de lo contrario le hubiera dado igual que lo engañaras o no!

—¡Bueno, no importa, ya no tiene caso pensar en eso! —murmuró Michelle—. Él está allá lejísimo, con su distinguida y estirada prometida,